segunda-feira, 5 de agosto de 2013

Poesia direta

O clima dessa época castiga aqueles que aceitam o convite de prolongar a conversa ao relento sob o pretexto de uma última dose. No dia seguinte a reação é desproporcional. A cabeça pesada e uma ardência nas narinas a cada respiração.
Ar seco, leves sopros gelados. Parece que nada acontece na cidade. Ilusão causada pelo fato de ao redor o silêncio ser acompanhado apenas das notas agudas dos pássaros e pelo longo ronco dos motores pesados na via.

(A beleza salvará o mundo de que?)

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Se Brasília é uma cidade sem esquinas, o que mais tem é encruzilhada. Em um lugar onde as curvas possuem, antes de tudo, um sentido estético, a gente só confia pelo ângulo reto. O golpe mais curto e certo é diagonal. Nossa arma, um compasso.

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